* * *
Сюда я больше не приду,
Как не вернулись тьмы народа;
Да все мы не отсюда родом,
От этого туманит грусть.
Всевышнего благодарю
За май и за июнь медовый,
За сентября цветное слово,
Но я готов и к январю.
* * *
А кто сказал, что будет тишина,
Там в вышине, где звёзд столпотворение?
И что уснёт тревога и сомнение,
Тех, чья навеки участь решена?
Загадочна заоблачная высь,
Загадочны мерцающие звезды,
Где тишина, там тучи есть и грозы;
Тишь с грозами везде переплелись?
* * *
Мелодия белых ромашек,
Мелодия блесткой росы:
Как сладок напиток был в чаше,
В те утренние часы.
А сердце спешит без отмашек,
Всё бросит оно на весы.
Судьба такова видно наша
И должным она завершит.
* * *
Под солнцем стоит палящим
Века, а не бренный год,
Не бочка, не тарный ящик,
А пирамида. Вот!
Трудились рабы из-под палки,
Охранник был дерзок и груб.
А вечером, после закалки
В песок зарывается труп.
Земли переменчивы виды,
В пустыне теряется след,
Но высились пирамиды
Собой поражая бел-свет.
Труды не теряются даром –
Земле суждено быть в цвету.
Наверное и под ударом
Здесь можно создать красоту.
Вот снова блок тащится «стадом»
Бетонный, рабам лишь под стать…
Поэта бы только не надо
Бить палкой и розгой хлестать.
* * *
Врун – больная птица –
Не взлететь – упасть…
Мудрому хвалиться,
То же что украсть.
* * *
Лес завален ветками,
Лес завален палками,
Пахнет лесовозами,
Для обтирки паклею.
Режут только лучшее,
Безусловно ценное;
А вершинник кучится,
Превращён в бесцельное.
Всё вокруг засыпано,
Всё вокруг завалено,
Не пройти на цыпочках,
Не в тяжёлых валенках.
Страх – в лесной обители,
Жутко даже вОронам,
Будто бы грабители
Побывали, воры здесь.
Что тут скажешь-выскажешь –
Плещет безответственность.
Ах! Леса российские!
Ах! Леса заветные!
* * *
Ты живёшь средь дел и дат,
Недостатки прячешь;
С неба за тобой следят,
Что ты здесь мастачишь.
* * *
Не только кучи денег ищут,
Хоть чаще их. Велик азарт.
Есть вещи – не купить за тыщи,
За миллион, за миллиард.
Но в это мало кто поверит,
Вещизм у многих давит мысль.
В подвал одни впускают двери,
Другие – в голубую высь.
* * *
Не поэты шли на соседей с мечом.
Властитель разбоем был увлечён.
Не поэты награбленное грузили в трюмы.
Поэты перстами перебирали струны.
* * *
Вот уже прошли подзимки
Сбросив туч балласт.
А на почве ни снежинки,
Но промёрзший наст.
Мёрзнут корни, вымерзают
По серёдке дня;
Будет чернота, я знаю,
Вместо зеленя.
Лёд среди болотных кочек,
Инеем оброс.
Это же печально очень –
Снега нет. Мороз.
* * *
Ещё смыкаются кроны,
Лазурна ещё высота,
Летают галки, вороны
И прочая мелкота.
В реке ещё водится рыба
Под сенью прибрежных осин.
Да, плещется рыба, ибо
Вода ещё – не керосин.
Трава есть, кустарник тоже,
Жужжатый жужжит народ.
И заяц не выбит, похоже,
Порой кое-где промелькнёт.
Все мамонты втюхались в Лету,
Ну, вымерли, что с них возьмёшь?..
Да, жизни на Марсе, пусть нету,
Но были когда-то там всё ж.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
